Cavilaciones

De acá al Cielo

A mi Princesita

Cuando una Mujer te dice que sos el Hombre que estuvo esperando desde hace muchísimo...

Cuando al hacer el Amor, hay Amor y no solo sábanas revueltas...

Cuando te emociona hasta el puro hecho de lo hermoso que es caminar de la mano por la calle

No podes ser otra cosa que Feliz
No querés otra cosa que ser Mejor cada día

Reflexiones a 30 años

I
A treinta años del Golpe, me pregunto si el Estado Argentino cambió los planes de estudio destinados a los aspirantes a entrar a las Fuerzas Armadas (incluidas la Policía, Gendarmería, Prefectura), o si siguen aprendiendo la misma cosa que aprendieron durante el siglo veinte. Si esa (i) lógica prusiana continúa, si esa (de) formación profesional que los hacía (¿hace?) despreciar a los civiles, que los hacía (¿hace?) sentir fuera de la sociedad y superiores al resto, cambió o no…

Porque me pregunto: si no cambió nada en el sistema educativo de las Armas… ¿Quién nos garantiza a los argentinos que ese sistema educativo enfermo no vuelva a generar sádicos asesinos con poder como generó durante los siglos XIX y XX? (sin que esto los justifique)


A juzgar por el, muchas veces vergonzoso*, desempeño de las fuerzas de seguridad ya en democracia pareciera que nada ha cambiado, es uno de los tantos puntos pendientes para construir una democracia sana, es decir un país que vele por los derechos humanos…

*Las muertes de Bulacio, Miguel Bru, Cabezas, Victor Choque, los treinta muertos del 19 y 20 de diciembre del 2001, Kosteki y Santillán, por citar algunos casos

II
Dicen que Henry Kissinger, uno de los que orquestó el derrocamiento de Salvador Allende en Chile (y a partir de esta experiencia y de la de Vietnam), recomendó a las cúpulas de las dictaduras americanas, no exhibir los muertos de la represión; que era conveniente borrar los rastros de la masacre. En síntesis, que los muertos no murieran: desapareciesen.

Hoy día esa (i) lógica continúa más presente de lo que creemos: Se sabe que los medios de comunicación norteamericanos (CNN, CBS, etc) tienen prohibido por el Estado mostrar los muertos de la invasión a Afganistán e Irak, porque no es conveniente para la imagen de la Administración Bush que el americano medio y el mundo vea la crudeza real de esa falsa guerra.

El armamento también es funcional a este ocultamiento: dicen que en 1991, durante la primera invasión, los aliados lanzaron dos misiles “inteligentes” que entraron a través de los respiraderos de un bunker matando a los que lo habitaban… dicen que de los muertos solo quedaron rastros de calor en las paredes que quedaron en pie, como sombras eternas dibujadas sobre el cemento… los cuerpos no estaban, habían desaparecido también.

NUNCA MÁS

Noi

Platas

(escrito el día de mi cumpleaños, 05/01, en el trabajo)

Hoy que llego a los 25, que abro sigiloso la puerta de este año (en este pedregullo de ser hombre almanaque y nacer junto al año), me digo que dejo de desconfiar de todos, pero principalmente de mí.

Idioma

Ser otro, no ser uno, no ser consecuente con la naturaleza del instinto, es casi como hablar otro idioma. Entonces termina resultando que, por ejemplo, uno cree estar diciendo “te quiero” de una manera sugerida y en realidad entienden “te odio”. Las cosas se dicen con las letras que le corresponden y sino no se dicen. Esto se aprende con dolor normalmente, espero que sirva para ahorrarles dolores propios y ajenos a los lectores.

Noi

No soy yo, pero tampoco soy otro.

A veces me veo en lugares y no me reconozco. Tantos años de crear personajes, de actuar para los demás, tantos años de ocultar el tigre tras la jaula, han llevado a que este Noi tenga siempre una pantomima delante de su gesto, un payaso que siempre lo madruga y un pobre tipo que le nubla la mirada.

Noi

Excusario

No me creas cuando,
sin más ni menos, te digo todavía.
ni cuando, todavía, te digo hasta cuándo
ni aún si dentro de mis ojos, con aires de sagrado
pongo tus labios

Yo se que està la espera, más
tenés los ojos cerrados y yo las manos atadas
no vas a a creerme cuando te diga
que de todas las mentiras
esta es mi única verdad

No puedo decirte adiós
porque luego estaría diciéndote hola a cada paso
pero tampoco puedo saludarte ahora,
es que tengo las manos atadas y vos los ojos cerrados.

Noi

Paradojas

A Lara

En este mundo político, los que viven escondidos detrás de mil guardaespaldas, se proclaman “al frente de la búsqueda de la democracia, la libertad, y la justicia” y esos mismos, que no tienen espíritu, dicen ser el alma de las causas justas.

Noi

La Chica que come papel

(Una historia a lo Tim Burton)

Desde los boletos del colectivo hasta las notas ministeriales; a las hojas de Juarroz, a ese folleto de supermercado impreso en color azul: ella come papel.
Ella degusta esa aglomeración de fibras like el más preciado manjar, y cuando come una hoja en blanco está apropiándose de todos los poemas que en él podrían escribirse. Si hay quien dice que quemar una hoja en blanco es quemar futuro, ella da cuenta del futuro a su forma.
Cuando las almas burguesas le preguntan el por qué de su hambre cánson, de su hambre rayado (nunca cuadriculado) ella incendia sus ojos con el negro más expresivo y proclama una sonrisa con sombras - luces que, aquellos que no saben que el dolor a veces se disfraza de sonrisas con neón, suelen confundir con locura.
Ella come papel a hurtadillas y a la vista de todos, en silencio y a los gritos, en la estación de subte o en las veredas amarillas de Barracas.
Dicen los médicos que el comportamiento obedece a una falta de vitaminas, igual que los chicos que comen tierra, y algo de infantil hay en su acción; refieren los sicólogos algo tocante a su yo. Los sociólogos dicen que es una voluntad de romper con lo establecido, muy típica de estos tiempos y esgrimen encuestas de papel que la chica mira con fruición; sin embargo, los antropólogos callan.
La conocí un día en que un equívoco trenzó una casualidad: yo había olvidado una foto en mi escritorio y la encontré justo en el momento en que ella se disponía a probar el papel Kodak. Solo logré convencerla de que me la devolviera cuando ya harto, le ofrecí una foto carnet que me había sacado un día antes y que devoró con fruición. “Me gusta lo amarguito del revelado” fue su gracias.
La gente que la conoce poco dice que si no fuera por su gusto de comer papel sería una chica completamente normal, sin embargo los amigos jugamos a preguntarnos qué es la normalidad mientras vamos a su casa a tomar mate con grullas de papel glasé que ella hace para nosotros.
La chica que come papel tiene todas las aristas de una mujer convencional, pero son sus desfasares tan característicos los que la hacen atractiva, las fusas en fa puestas en su armonía de negras en do. Uno puede verla pasar por la calle y decir “qué bella mujer” más, cuando se la ve comiendo papel, ahí sí uno está en condiciones de juzgarla, de escribir algo. Basta verla saborear la página 25 de “Operación Masacre” o el señalador azul del Fausto de Goethe, para comprender.
Pienso que este gusto algo kitsch, y heterodoxo es algo completamente consecuente con su personalidad: ella incorpora conocimientos, cautiva personas y generalmente atrae todo hacia sí, todo llega a su interior. Pero nada escapa de ella, nada parte, o muy poco. Escaso es lo que conocemos de sus sentimientos profundos e igual a cero es lo que puedo adivinar (solo sospechar) a través de sus ojos tan grandes y negros. El papel es una de las vías de expresión más fundamentales: sin papel un escritor no puede ser tal (a lo sumo será un narrador oral), y cuando un escritor no quiere que lean algo, le basta con esconder la hoja, quemarla o tirarla, y ella come papeles, que es como esconderlos, quemarlos y tirarlos.

Noi

Llaves

Siempre tuve las llaves de la puerta del miedo, pero recién ahora me animo a usarlas para salir de ese cuarto.

Noi

Para Eli

Yo quisiera tener
Las llaves que me lleven a tus tristezas
Para tomarlas con la mayor de las ternuras
Y acunarlas hasta que maduren y se endulcen

Yo no vengo a que dejes de sufrir
Sino a acompañarte cuando eso pase
A traer una silla para sentarme a tu lado
A escribir las cartas que hagan falta escribir

Y también vengo para traer
Un morral lleno de sonrisa
Una alegría que siempre da flor
Un portal que lleva a un patio fresco y soleado

Todo, a tu disposición